Pegar um livro, lê-lo, o suficiente pra sorrir, sentir, entender... e então, encostá-lo na estante, pôr na escrivaninha. Outro livro, diferente, talvez um romance? Envolver-se, amá-lo... Outro ao mesmo tempo. A vida nas páginas de mofo, a reciprocidade com o contorno das letras, o capítulo... esfriou, a história de amor se confundiu com o mistério do oitavo livro da semana.
Hora de esperar, encostá-lo. O consolo, a crença de poder retornar àquelas mesmas estórias, do ponto em que párei, com leves brancos do roteiro que passou.
Colecionar meios, prefácios, prólogos, e o inestimável final em estantes, mãos soltas, e debaixo da cama é, definitivamente um privilégio do mundo literal.
- para os que não compartilham do habitat paralelo de uma confusa paixão, saibam... pessoas não são livros.
[por: amandagomes]
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